Centavos

Todavía no sé qué fue ella. Tratando de pensar, ella no fue más que eso, sólo ella.
Nunca supe si respiraba; Su ambulante cuerpo maltratado solo gemía. No sé si moría antes ó después, pero la muerte la excitaba. No creía en mi, me amaba sin preguntas, yo la amaba sin respuestas. No leía libros, pero descifraba las cicatrices en mi. Agonizaba con la música, sus oídos solo escuchaban su silencio perpetuo, su planeador no volaba en el ocaso, solo veía el sol por las mañanas. Jamás supe de sus besos, de sus caricias, ni siquiera del color de su voz, pero puedo decir que reemplazó a Dios por unos cuantos minutos, tomó su puesto sin pedir permiso a mis creencias vacías. El cinismo mimetizaba su cuerpo esculpido en sal. Ella sabía de mi romanticismo, yo apenas conocía de ella su cuerpo desnudo, su insolente dualidad, el existencialismo macabro que no la dejaba dormir. La amé sin razones pero con necesidades abruptas.
Me amó sin decirlo, cambió su amor por mis centavos.